Была у меня вредная привычка выпивать бутылку водки и писать стихи. После сразу же их удалять. Но, вот, одно почему-то "выжило". Ну, выжило и выложу. Судьба значит.
Послевоенное.
НЕ - имело значение
Чувства на ветвях оставлены
тяжела плита - как бетонная
падает в стекла
разлетается в стороны
Расцветают и ноют в сознании
желочно гнойные споры
и давят ногтем
медово спокойные
свой черный и длинный
дрожаще ласкающий
свой чисто-невинный
неприступный тоннель.
Там внизу
миллионы замученных
там внизу
миллионы оставленных
Там внизу
теперь крутится мир
Здесь вверху
только тени бездомные
Здесь вверху
только люди никчемные
Здесь вверху
только небо глупое,
равнодушное, полусмуглое.
Равно-душная комната серого
равно-глупого существования
полупотерянных инфузорий спермы,
Равно-радующихся равно-жизни
надолго ли..
навсегда и ничем
вновь потерянное
Расцветающе
черным надгробием
Светлы всходы
Твоего полутрепета
Полушепота, полугомона.
как предатели
пальцы сомнения
продолжают дрожать
на распятии.
Обнажают те травмы и трещины,
на колени упруго натянуты.
Снова чувства на ветви повешены
Снова не - имеет значение
И летят снова плиты бетонные
Разлетаясь осколками вечности.
