Снова утро. Снова серые стены и одно единственное окно моего жилища скорбно несет свет холодному бетону. Я подхожу к окну и вижу, как северный ветер рвет, уносит серые космы низких осенних облаков, подхватывает и бросает редкие кленовые листья у корней старых замшелых кленов. В этом хороводе есть что-то прощальное, как последняя песня, последние слова уходящего безвозвратно времени. Я улыбаюсь потому, что я вновь слышу этот тихий, манящий голос, а вместе со мной иронично усмехается голосу оранжевый горизонт, бесконечно далекий и высокомерный…
Белый холст пуст. Пока. Я беру кисть и, обмакнув ее в акварели, вдруг ощущаю легкое прикосновение поднявшейся пыли, тяжесть кожаной портупеи и старого карабина, оттягивающего мое плечо.....
Продолжение и звук на нашем офф.сайте
Отредактировано Amber (2008-12-03 15:40:00)